мое вдохновение куда-то ушло. вообще.
Фло, Мик- Ай, Фло, горячо же!! Все, отвали от меня. Я здоров! – в который раз объявил Мик, яростно отбиваясь от друга.
- Микеле, нет! у тебя температура 38, нос течет и кашель душит. Ты же должен беречь себя, у нас тур через неделю начинается.
Кто же знал, что у Микеля хватит мозгов выходить на улицу в проливной дождь и грозу. Ну, знали то, наверное, все, но все же где-то в задворках разума оставались надежды на благоразумие итальянца.
- Ладно, но я не люблю малину! – заявляет блондин, закутываясь в плед. Ему и вправду плохо, но он не хочет признаваться в этом. И не столько другу, сколько себе.
- Хорошо, - примирительно говорит Фло, - клубничное подойдет?
- Да. Но у меня его нет.
- Это будет на твоей совести! – укоризненно шутливо говорит француз, беря зонтик и досадливо кидая взгляд на ливень за окном.
- Не могу!
- Почему?
- Ручки бо-бо! – надувает губы Микель и изображает «умирающего лебедя».
- Ручки у него бо-бо, видите ли, - не удерживается от передразнивания Флоран. И вот угораздило же его проявить инициативу лечения Микеле, а потом еще и взять это задание на себя.
Француз устало плетется на кухню за ложкой и успевшим остынуть травяным чаем. Пока вода заново нагревалась, Фло аккуратно, так чтобы его не заметили, наблюдал за Микелем. Тот в свою очередь изредка кашлял и что-то малевал в своем большом блокноте, напевая тихий мотив. От этого занятия Мота оторвал свист, извещающий о том, что вода в чайнике закипела.
- Ладно, так и быть. Но только в этот раз!
«Ручки у него бо-бо! А рисовать то горазд.»
Фло аккуратно садится на диван рядом с Микеле, протягивает ему кружку и открывает банку с клубничным вареньем. Из-за того, что у итальянца ручки «бо-бо», Фло согласился кормить его.
- Нет, ну, мне тебя уговаривать еще что ли надо? За маму, папу, Моцарта?
Итальянец недовольно цыкнул, совсем как ребенок. Кем он в принципе и был для всех.
- Да ну тебя… - Фло начинает немного психовать – даже его терпение иногда заканчивается. Он отставляет тарелку с бульоном на стол и встает, собираясь уходить. Микеле тут же подскакивает с дивана, чудом не уронив кружку с подлокотника.
- Нет, нет, Фло. Ну, прости, пожалуйста!! – он жалобно молящее смотрит на брюнета. И у последнего просто не остается путей отступления.
- Последнее предупреждение.
- Хорошо. Я буду стараться. Просто, грех не воспользоваться таким шансом, - как провинившийся мальчишка говорит Мик, пряча глаза. Это не может не вызвать улыбки. И Фло остается, в который раз. Как и после вылитого на брюки чая, вымазывания лица вареньем, рисования карикатуры Фло в чепчике и фартуке, с половником в руках…
Когда Микеле наконец-то засыпает, Фло чувствует, что в горле начинает неприятно щекотать. Заболевает. Конечно, после такой-то прогулочки. А в голове начинает рождаться план мести. Ведь грех не воспользоваться такой ситуацией.
@темы:
Mikelangelo Loconte,
Florent Mothe,
fffuuu,
Mozart L'opera Rock,
бред сивой кобылы,
фанфикшн